Verde di maggio

Dei miei passi

più antichi

non ho memoria,

labile traccia

di neve fresca,

non cerco remissione

dell'inconsulto

ardore di quei giorni,

umida linfa

di foglie giovani,

quando in argento

il cielo di pioggia

ferito di luce,

in rapido e tenue

battere d'occhio

volgeva al chiarore,

come una promessa,

prima sospesa

poi negata.