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Primavera

“And I, what sort of fire am I among This conflagration of Spring?”
D. H. Lawrence “The Enkindled Spring”
 
Da dove viene tutto questo fuoco
che fende i prati di feroci
fioriture, questa furia che sputa
crochi fra le crepe, la muta
sovversione che muta l'immutabile,
il moto cieco che si schianta
nella vampa d'avorio del seme?
Quale dinamite si cela nelle mine dei bulbi, tulipani-pugni
che, rossi, esplodono e, stagione
dopo stagione, svellono gli asfalti?
 
Chiedetelo alla falena che si immola
nella vagina della luce.