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Il bel vento                 il pero
                i suoi fiori cadono sulle nuove
                cipolle, fra la lavanda.
                Bianco fra i verdi germogli,
                bianco sulla lavanda grigia:
                schiuma sul mare.

Il bel vento:                il pesco
                le sue foglie corrono, l’orlo
                rosso, il ricciolo comincia
                lì, le foglie corrono, arricciano:
                canne fra l’acqua del lago.

Il bel vento:                i pioppi tremuli
                si girano, le sottofoglie
                splendenti, centomila
                squame di sgombro.

Il bel vento                la carne
                della mela della nettarina
                che schiocca nella pelle
                aperta che mi trovo dentro.
                (Sto pensando allo spazio, voglio meno lettura,
                voglio spazio, vento che tira dall’ovest,
                voglio punti cardinali, non voglio confessioni,
                voglio il vento freddo, non voglio ciò che è sopra il reale,
                voglio ciò reale, esatto preciso, voglio viaggio)

                Voglio viaggio, che viaggio? Questo Ovest
                meglio del vento ligure, delle nuvole pisane,
                nessun vento tira così in Firenze, nessun
                bel vento, nessun legno di frutto
                da muovere, nessuno spazio ma quella
                Arte morta, e l’errore
                Di ricominciare, l’aria delle viuzze,

                la poesia morta in quella lingua,
                pus che sgorga da quegli occhi
                (nessuna memoria d’esplorazione toscana),
                nessun vento di questo estremo ovest
                che rompe i colli europei.