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C’è una festa minuscola a Nizza

sulla rotonda di Rauba capeu,

di calendimaggio per la vittoria

sull’intrusione nazista.

Qui tamburi africani s’intonano

nelle danze di pace, nei canti

rituali di altre nazioni disperse

che resistono appena…

Questa sera col vento nizzardo

si leverà un’anima, un nume

in un bagliore rubino all’assalto

di nuovi dissimulati reami.

Si leverà armato sul mare

d’acciaio, sulla scia luminosa

degli aerei che passano lenti

sopra la baia, sulle tenebre

che ingombrano ancora la terra…

«Nous sommes tous seuls dans notre brume

sans dieux, sans heros»,

bisbiglia uno mentre mi passa accanto

sciogliendo da un copricapo di piume

un fazzoletto rosso. E intanto

le biciclette si inseguono libere

oltre gli ostacoli su un nastro

infinito di lingue e di genti,

nell’ora che si accendono lassù

sopra il granitico eden sabaudo

tutte le luci della città europea…